Se o Vento

 

  

Se o vento te perguntar porque morrem as saudades,
porque os olhos já não brilham, 
diz-lhe que as penas mudaram a cor das asas
que o calor já não arde no sol do meio-dia, 
que os segredos moram na lua fugidia.
 
Se o vento te perguntar porque sorris no silêncio, 
diz-lhe que já não há sal nos regatos do outono 
que a flor da primavera é uma cor sem retorno, 
um renascer ao abandono.
 
Se te perguntar ainda porque pernoitas no dia,
diz-lhe que o néctar das horas amargas azedam  
os olhares, os minutos são corroídos pela solidão
e que o corpo não descansa no lençol virgem da 
tarde, com lágrimas nos buracos profundos da mão.
 
E se o vento insistir, perguntando porque cantas
entre os pinheiros semeados de azul,
diz-lhe que as aves afinam já os gorjeios desde 
o início dos tempos, esperando o sino da minha voz. 
 
E que a erva renasce na cama da alegria, entre as  
maduras espigas fertilizando mais o pão de cada dia. 
Diz-lhe.  

Manuela Barroso
 

Nada sei

 

Nada sei dos contornos da terra. 
Nada sei das brisas que me levam nas suas asas. 
Nada sei dos sonhos que, semeados neste 
inconsciente, me levam à terra de ninguém. 
 
Sei que me acompanham os voos de todas as aves 
no encanto supremo de estar aqui. 
Sei que sou a água e a flor que despertam momentos
longínquos e me debruço como elas em cada peitoril
que adorna cada corpo, cada casa. 
Sei que tu és o Eu aí e sou a cidade à espera de ti. 
 
Não sei de onde venho, esqueci o caminho 
mas sinto que a porta se vai abrindo devagarinho.

 

Manuela Barroso

 

 

 

 

 

Donde nascem

 

Donde nascem esses olhos rosa
tatuados de música? De que penhascos
são feitos os instrumentos que atravessam
os desfiladeiros desafiando os voos
 
dessas notas musicais numa sinfonia azul?
De que matéria é feito o som que se 
transporta tão suavemente para esse
abismo donde não quero sair?
 
Junta todas as notas musicais  
na pauta da alma para que toque
a orquestra que os ouvidos se neguem  
esquecer. Que seja perene o arrebatamento
 
que emprenha a alma com esse canto
em uníssono e que fique escrito no teu rosto
os hieróglifos suspensos na sombra da tua
voz segredando baixinho as sombras  no
 
espelho do teu caminho. É que se soltam
notas veladas tão calmamente do peito
e num monólogo tão intenso, que os crisântemos
são o leito onde serenamente me quero silenciar,
deitando-me nas ondas, e nesta sonolência, repousar

Será Feito

 

  

Será feito de fogo
o meu primeiro beijo da manhã.
 
Quero penas de orvalho
que esvaziem voos em fósforos de nevoeiro.
 
Que cintilem os reflexos da tarde
nos filtros do sol
em agonias de giesta.
 
Tu,
serás a alegria do amplexo
dormindo na penumbra
com tanto ardor
que 
roubar os matizes da tua paisagem
nesta secreta viagem
é roubar a cor da tinta
com que faço em mim
a tua imagem.  

 

Manuela Barroso

 

Elas

 

De trapos pendurados no rosto, deambulam como quem vê.
Enterram sonhos como quem planta espinhos de rosas
na poeira do asfalto sem uma erva de vida. Límpidos os olhos
na esmagada aceitação das lágrimas, resvalando no colo onde
se aquieta o fruto aninhado no colo materno, bebendo a seiva até
à última gota.
Engolem a esperança na alegria que vai apodrecendo com a solidão.
Olhos mirrados com sede de luz e fome do dia, coado por um manto
negro de desterro.
Aninhadas nas sombras lúgubres  dos tugúrios,  
as sementes não tem permissão para nascer.
São proibidas as flores e as pombas.
 

Manuela Barroso