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quinta-feira, 12 de abril de 2018

Era...




Era uma aragem que se bebia
com néctares e aromas;
era um cântico 
que contornava a explosão de flores
num incêndio de mantas de cores.

Inventei uma palavra que louvasse a Terra
desmistificasse as raízes
o ar puro da serra.
Nascia a alegria vadia 
em gritos de pássaros selvagens
naquele pedaço de muro
onde da tristeza, a caligrafia 
aos poucos morria.

                 

Manuela Barroso