Pingo de chuva

Cada pingo de chuva é uma nota musical que me traz segredos de ti.

deixo que escorra nos sulcos das minhas mãos,
até se solidificarem nos cristais das palavras
que me trazem o teu nome.

deixo que permaneça mudo
como frutos caídos de outono,
despedindo-se da vida,

à espera de um rebanho de larvas.

deixo que flutue na pele silenciosa deste lago
onde as folhas caídas
são penas que contornam seixos noturnos,
no deserto de penedos nus.

e cada pingo de chuva
é um cristal teu, suspenso na noite
mais clara que o breu.

Manuela Barroso, in "Eu Poético"

Adormeço

Vladimir Kush

Adormeço entre a folha e o tronco rugoso, 

numa sonolência confusa

onde o rumor de uma sombra absurda e imperceptível,
se levanta com o pensamento do vento.

Ouço a lembrança das horas líquidas, suaves e longas ,
estendidas no arvoredo da colina densa,
na saudade plangente do sino perdido na Torre imensa.
Ouço o abandono do silêncio vazio
na escuridão surda da Noite
que cresce com o abandono alheado da lua,
na cegueira das nuvens revoltas
desenhadas na terra nua.
Ouço os sons longínquos que dormem,

nos fumos  crescentes do inconsciente.
Ouço vozes  plangentes de água
que florescem em cataratas luminosas,
na penumbra silenciosa da saudade.

E o sussurro penetra o jardim

com a música das flores
em sonhos de primavera,

 grávidos de esperança e de mim.

Os zumbidos das hélices de insetos
entardecem a solidão no sopro impercetível

do baile suave das borboletas.
Estranho som neste silêncio,

estranha ilusão
que desce
que dorme em flores
na minha mão.

No horizonte deita-se o fim do dia,
com a canção da torre, morna saudação a Maria.
As badaladas diluídas do sino,
são hoje as recordações perfumadas da minha noite.
Sinfonia do Universo

 tocada na catedral de mim, como um Hino.

 Manuela Barroso , 2011

Em cada baga

.Vladimir K.

Em cada baga de azevinho, o contorno

do berço onde embalas recordações.

já não vives no peito das árvores

nem nas penas dos piscos.

tudo escorre no tempo sem luz,

só com o brilho do limo onde fecunda  

o sumo verde das correntes cristalinas.

abraças o amor da sombra que se foi

com o outono num último adeus ao sol .

mas tudo vibra na nudez que te cerca.

as nuvens encobrem os braços exaustos

da renda das árvores empalidecendo

o restolho musguento onde tudo dorme,

exceto os caracóis sonâmbulos,

invadindo o sono das folhas.

despertas da alucinação que enche

o teu peito de paz, para voltar à casa

onde te esperam outras alegrias,

nesta espécie de turbilhão  branco

em sossego, feito de harmonia.

( Reeditado)

Manuela Barroso, Eu Poético VII

Acompanhaste

Acompanhaste, amado, os passos peregrinos

à procura de nada?corri veredas entre muros,

estalando nos contrafortes de musgo sepultado

nos anos, morrendo de tempo. penetrei nos

córregos entre o silvado procurando as amoras

da vida. só encontrei sal nos picos dos valados

íngremes, escorregadios. atravessei a simplicidade

do monte e dormi na clareira roxa de violetas.

no êxtase do perfume, sentei o pensamento

no joelho das pedras e adormeci no regaço

do tempo. não havia mundo, só o aroma roxo

era a plenitude na fugacidade da existência.

não havia ruído. o aroma roxo era agora a

música dos sentidos. a luz  era o segredo

roxo nas  violetas dos teus olhos, amado,

 preenchendo a fome da cor.

 e tudo ficou mais negro com esta humanidade

descolorida, sem norte. amor

orfã de mim, procuro o tempo que  existe no vazio.

só ele preenche a minha sede neste mundo egoísta,  frio.

Manuela Barroso, “ Eu Poético”

Quando

 christian shole

 Quando eu for um sonho de flores transparentes

no cais da minha madrugada,

arrasta-me na sombra das tuas águas

para um porto florido

no infinito das minhas noites.

Quero ser o vitral que emoldura

os meus tédios,

na verticalidade das suas misteriosas cores,

transportando o seu estranho vulto,

numa consciência ausente

onde murcham os jardins,

como uma floresta de silêncios.

E abrir-se-á uma porta por onde entram brisas

que se escondem de mim,

perfumando o salão da minha alma,

como grinaldas de primavera;

entoarão alegrias orvalhadas,

num cortejo de violinos,

tecido pelos teus dedos.

E o teu vulto circunspeto,

distante,

amorfo

e frio,

permanece imóvel,

em lábios húmidos

que procuram a sedução

no silêncio das horas da tarde,

que vão descendo em cortejo luminoso,

de inquietantes intensidades de entardeceres.

Serei para sempre

o pórtico de uma metáfora,

escrita no inconsciente de uma alma,

sedenta de sorrisos de estrelas,

em cortinados de tédios,

no claustro da minha noite.

Assomarei  no nevoeiro incógnito,

atravessando o cetim das tardes,

com sabor a noite,

na saudade do infinito!

Manuela Barroso, in “Inquietudes”, 2012-Edium Editores